Марина Цветаева. Доля. Характер. Поезія



Більше за півстоліття тому зовсім юна і нікому ще не відома Марина Цветаева висловила непохитну упевненість:

Розкиданим в пилі по магазинах

(Де їх ніхто не брав і не берет!),

Моїм віршам, як дорогоцінним винам,

Настане своя черга.

Пройшли роки важкого життя і найнапруженішої творчої роботи — і горда упевненість поступилася місцем повній невірі: «Мені в сучасності і майбутньому — місця немає». Це, звичайно, крайність і помилка, з'ясовна самотністю і розгубленістю поета, що знав силу свого таланту, але що не зуміло вибрати правильного шляху.

Доля створеного художником не зводиться до його особистої долі: художник йде — мистецтво залишається. У третьому випадку Цветаева сказала вже набагато точніше: «…у мені нового нічого, окрім моєї поетичної чуйності на нове звучання повітря». Марина Цветаева — великий поет, вона виявилася невід'ємною від мистецтва нинішнього століття.

Вірші Цветаева стала писати з шести років, друкуватися — з шістнадцяти, а через два роки, в 1910 році, ще не знявши гімназичної форми, потайки від сім'ї випустила досить об'ємисту збірку — «Вечірній альбом». Він не загубився в потоці віршованих новинок, його помітили і схвалили і В. Брюсов, і Н. Гумилев, і М. Волошин.

Лірика Цветаевой завжди звернена до душі, це безперервне освідчення в коханні до людей, до світу взагалі і до конкретної людини. І це не покірлива, а зухвала, пристрасна і вимоглива любов:

Але сьогодні я була розумна;

Розно опівночі вийшла на дорогу,

Хтось йшов зі мною в ногу,

Називаючи імена.

І білів в тумані — посохнув дивний…

— Не було у Дон-Жуана — Донны Ганни!

Це з циклу «Дон Жуан».

Нерідко Цветаева писала про смерть — особливо в юнацьких віршах. Це було свого роду ознакою хорошого літературного тону, і юна Цветаева не склала в цьому сенсі виключення :

Послухайте! — Ще мене любите

За те, що я помру.

За характером Марина Цветаева — бунтар. Бунтарство і в

її поезії:

Хто створений з каменю, хто створений з глини, -

А я сріблюся і виблискую!

Мені справа — зрада, Мені ім'я — Марина,

Я — тлінна піна морська.

У іншому вірші вона додасть:

Захопленою і захопленою,

Сни що бачить серед білого дня,

Усі сплячою бачили мене,

Ніхто мене не бачив сонною.

Найцінніше, найбезперечніше в зрілій творчості Цветаевой — її непогасна ненависть до «оксамитової ситості» і усілякої вульгарності. Потрапивши з убогої, голодної Росії в ситу і нарядну Європу, Цветаева ні на хвилину не піддалася її спокусам. Вона не зрадила собі — людині і поетові :

Птах — Фенікс я, тільки у вогні співаю!

Підтримаєте високе життя моє!

Високо горю — і горю дотла!

І та буде вам ніч — світла!

Її серце рветься до покинутої батьківщини, тієї Росії, яку вона знала і пам'ятала :

Російському житу від мене уклін,

Ниві, де баба застится…

Друг! Дощі за моїм вікном,

Біди і дурощі на серці…

І син повинен повернутися туди, щоб не бути усе життя

відщепенцем:

Ні до міста і ні до села —

Їдь, мій син, у свою країну…

Їдь, мій син, додому — вперед—

У свій край, у свій вік, у свою годину…

До 30-м рокам Марина Цветаева вже абсолютно ясно усвідомила рубіж, що відокремив її від білої еміграції. Вона записує в чорновому зошиті: «Моя невдача в еміграції — в тому, що я не емігрант, що я по духу, т. е. по повітрю і по розмаху — там, туди, звідти…»

У 1939 році Цветаева відновлює своє радянське громадянство і повертається на батьківщину. Важко далися їй сімнадцять років, проведені на чужині. Вона мала усі підстави сказати : «Зола еміграції… я уся під нею — як Геркуланум, — так і життя пройшло».

Цветаева довго мріяла, що повернеться в Росію «бажаним і жданным гостем». Але так не вийшло. Особисті її обставини склалися погано: чоловік і дочка піддалися необгрунтованим репресіям. Цветаева оселилася в Москві, зайнялася перекладами, готувала збірку обраних віршів. Грянула війна. Негаразди евакуації закинули Цветаеву спершу в Чистополь, потім у Влабугу. Тут-то і наздогнав її той «самотності верховну годину», про яку вона з таким глибоким почуттям сказала у своїх віршах. Змучена, така, що втратила волю, 31 серпня 1941 року Марина Іванівна Цветаева наклала на себе руки. Але залишилася Поезія.

Розкрила жили: неостановимо,

Невідновне хльостає життя.

Підставляйте миски і тарілки!

Всяка тарілка буде дрібною,

Миска — плоскою. Через край — і мимо —

У землю чорну, живити очерет.

Неповоротно, неостановимо,

Невідновне хльостає вірш.